Поток сознания.

Чувствуя слова, внутри рождающиеся, перекатывающиеся на языке звонким эхом. Рождая миллионы образов из случайно услышанных фраз. Переплетая бисер звуков особыми интонациями, оттенками.

Внутри глухо ухает ух-ух, ух-ух что-то живое, трепетное и быстрое. Готовое ринуться наружу и провозгласить себя звонко и чисто. Но не способное быть услышанным. Не сказанное. Не рожденное.

Стоит нащупать крохотную отметину. Разрезать, распотрошить внешнюю тугую оболочку. Взорвать изнутри то, что скрыто от глаз. И оно прольется, извергнется. Будет жить.

Ростов-на-Дону. Фотографии и буквы.

Мой город. Покоится на холмах. Омывается рекой. Любит меня.

Зимой то слякотно промозглый, то пушисто белый, то бесснежно морозный. Хрустит и блестит под ногами. Капает с крыш большими прозрачными острыми. Шипит и скользит по дорогам. Улыбается розовощеко потрескавшимися губами. Обнаженными коричневыми стволами качает. Стучит в окно острыми клювами голубей. Дымкой снежной ложится на крыши и тротуары. Рисует узоры на стеклах и шепчет тихонько – будет весна... будет... будет...

Весной судорожно распускается. Тянется к робкому солнечному теплу зелеными, круглыми, желтыми. Капает быстро-быстро с крыш. Рекой уносит ворон на оторванных льдинах. Запахами острыми, свежими порывисто сбрасывает шапки, сапоги, зимние куртки. Взглядами страстными. Звуками томными. Кап-кап. Чирик-чирик. Девушка, как вас зовут? Почему вы смеетесь? На лавочках подставляет лица солнцу. Нежным ветерком залетает в окно, разметая страницы по комнате.

Летом жалит, кусает, пытает. Шелестит зелеными тополями. Тянется каштановыми свечками к небу синему-синему, выгоревшему на солнце, томному, жаркому. Раздевает, обнажает, душит. На пляж выбрасывает разгоряченные тела. Омывает рекой. Огнями быстрыми, яркими слепит. Манит запахами, звуками, цветами в парки, на природу, в тень, к фонтанам. Дарит цветы. Обещает спасение ночью.

Осенью дождями умывает старинные особняки, дерзкие высотки, низенькие трущобы. Листьями золотыми, красными, коричневыми смеется. Солнечными лучами мягкими, нежаркими греет. Замедляется, засыпает. В парках ковром золотым переливается. Небо серым узлом сворачивает. Готовится ко сну. Долгому, сладкому, безмятежному.

Улицы любимые, родные, привычные. То тихие и неспешные для прогулок, то суетливые, шумные, яркие, то старые, испытанные временем, покосившиеся, уставшие. Парки зеленые с фонтанами, лавочками, мороженым, каруселями или глухие, заросшие, дремучие с деревьями – поднимешь голову и нет им конца.

Мой город.



( Жмем и смотрим много фотографий моего города -> )